Cadê?

Agora então porfim, me dei a estudar...

Me dei para pensar na história... saí um pouco do meu submundo obscuro, me desvencilhei da impressão que dá meu sorriso triste nas fotografias. Tirei de mim a falsa ilusão da reconquista do amor próprio. Não me amo, não me tenho... sou do mundo novamente, e mais uma vez minha mente erra entre os becos escuros da contradição.

Minha mente que se faz retida nas indecisões da vida adulta, agora inflama. As responsabilidades e a pressão tomam conta das minhas ações.Falta de sonhos, falta de fé, pouca luta e porco amor.

Cadê meu verdadeiro eu?

Blá, blá, blá...

"Parei de pensar...

... e comecei a sentir!" (CI)

(CI) Capital Inicial.

Insana idade (Verso I)

E agora, o que vem à mente?

Depois de um dia cheio... vazio!
Um toque de ar frio...
Porque cheio é
o saco do Mané!

Um gole da gelada,
e a alegria desce fria.
Por aqui pólvora
um copo se esvazia.
De repente; uma alegria...

E zaz! Diria o Chaves
assim como na vitrola...
me envolve o som suave
alegre e triste agora.
(é como se me sugasse então)

Aqui do meu lugar,
atiro o verso ao ar.

Provocações acerca da vida

O assunto perturba a mente das pessoas...

Aborto ou não aborto?

A ironia da frase já diz tudo, nós, seres vivos, nascidos, crescidos, dotados de teleencéfalo altamente desenvolvido e polegar opositor somos quem decidimos pela vida ou morte de pessoas que, por vezes dotados das mesmas características (teleencéfalo altamente desenvolvido e polegar opositor), porém não-nascidas.

Me vem a mente que não somos capazes de preservar a vida do outro, e de que adotamos mil métodos de preservar nossas vidas, e de que nenhuma delas é capaz de garantir nada.

O estado tenta decidir pela vida das pessoas, decide o que é bom e o que é ruim pra cada um, e ainda diz que somos livres. Seria, algum órgão estatal, realmente capaz de fazer tal julgamento? Seria, algum ser humano, dotado de tal "dom" para poder deecidir sobre a vida das pessoas (nascidas ou não-nascidas)?

 

Sim, todos somos limitados, com alguma deficiência física, psíquica ou mental, ou não. Todos somos limitados, mesmo que sejamos políticos, médicos ou papas.

Deveríamos ter o poder de decidir o que queremos para nossas vidas, decidir nossos rumos, nossa religião, nossa crença, nosso salário, nosso sistema político e/ou econômico... mas não temos.

Deveríamos ser capazes de decidir sobre essas e outras questões, mas não somos... como poderemos decidir pela vida (ou morte) de outra pessoa?

Sem tomar partido, provoco... quando seremos verdadeiramente livres? Quando poderemos fazer o que quisermos sem ser controlados ou vigiados pelo estado?

Sei que o mundo já foi um lugar melhor no quisito liberdade, sei que o caminho de volta dificilmente existirá, mas como seria bom viver sem tantos avanços da medicina, que apesar de nos previnir de muitas coisas ruins, nos coloca cada dia mais de encontro com valores construídos, e nos distanciam do nosso verdadeiro ser...

Tesoura.

E uma faca corta o peito...

Enquanto esse luto que faço dói, minha mente se enche do novas idéias.

Sempre que alguém se vai, nova vida começa. Uma vida sem... uma tesoura que corta as relações, uma tesoura que corta a vida e mata! Essa me pegou, e peguei ela pra mim. Agora com ela corto tudo o que há de ruim, corto o mal pela raiz, corto a vida seca e a mente vaga...

 ...meu tesão e minha soberba,

minha voz e minha cala,

meu pudor e minha luxúria,

minha alma e minha mente.

O renovar de vidas se dá numa nova manhã, quando podemos ver a cor de um novo sol. Pra mim o que funciona é o corte. O rasgo que faz na pele, e da cicatriz que fica faço plástica. Não quero mais ver, nem sentir, nem saber...

Agora renovo o rosto, os escritos e os sentidos. Passo neles todos a tesoura, quase como quem corta o papel, à maneira de cortar fotografias, ao tempo de dividir a linha. Divido então a linha do tempo, do meu tempo. Corto as velhas fotografias, e também esse papel no qual escrevo.

O blog vai dar um tempo, um pequeno corte na linha do tempo, e vários cortes nas folhas de papel que aqui se encontram, em poucas semanas esse não será mais o mesmo lugar. Minhas pedras acabaram-se, meu papel amarelou... e a tesoura vai comer solta.

Esse luto que agora me ocorre, terá curta duração, para então o sol nascer de volta... até breve!

...é hora de mudar!

"Don't let the darkness eat you up"(JG) cut it!

(JG) José González

Papel

E então, mais uma vez me desfaço....

Me dilacero e me olho no espelho, com os olhos rubros... não pelo uso da "erva marvada", mas pelo derramar de lágrimas sofridas...

Aquela cena, que antes pairava pela minha imaginação, uma cena que me torturava mentalmente, via pensamentos e alucinações, percorre minha mente com o triste desprazer da realidade. O que antes era fantasia se tornou realidade... e como a realidade dói.

Como a folha de papel na qual escrevo, meu peito se derrete ao toque suave da água. Essa água que outrora refrescava nossa garganta no meio da noite, devido à respiração ofegante e aos tratos físicos, agora me bate como pedra, me esmaga... mas diferentemente ao jogo, no qual a folha abraça a pedra, a pedra me estilhaça, mais pra vidro que pra folha de papel.

Uma folha frágil, uma folha de papel branca, cheia de borrões, de uma vida mal escrita e maltratada... em letras vermelhas escrevo o ódio e a dor, pra nunca mais. Pra nunca mais mesmo!

2/3... papel.

Idas e voltas...

Um poema...

Deveria surgir cá de minha boca, mas o vinho me cala. Um gole e um trago amais, o abraço terno de corpos que se despedem, pra em breve se encontrar novamente. Minha poesia chula, minhas mãos desnudas e sem posição pra se aconchegar.
Um som sonso na vitrola e minhas memórias, que me dizem que o que passa vale mais do que o que se vive. Minha fúria acalmada pelas suas frases, os poucos momentos à sós e as estrelas... quanto de beleza há!!
Queria isso todo dia, poder me apaixonar e voltar a realidade dura... poder ser feliz em meio às árvores de concreto que sobem vertiginosamente pela cidade vil. Essa cidade que faz brotar, e que faz morrer meus sonhos... a espera em uma estação qualquer.
Voltes logo, senão eu vou até aí!!

Pedra(o)*...

E a ferida aberta...

Translúcidas as costelas e a epiderme. A luz da lua que atravessa, o sol poente que não sai da minha mente. Voltei àquele lugar, onde o sol se punha, vermelho sangue, alaranjado e azul. Onde deveria haver uma árvore frondosa, quem sabe até com frutos... mas então era tronco, toco de árvore podada pela força destrutiva do ser humano. Vi nessa mesma hora o sol sumindo, os prédios da cidade voraz... o muro em grafite, belo pela arte, triste pela lembrança.
A ferida que não se fecha, na qual eu insisto em mecher, o medo de perder, aquilo que hoje já não faz muito sentido, mas que outrora eu daria a vida pra viver mais, e mais, e mais...
Voltei àquele domingo, àquele lago, àquela noite... meu violão, aquele pequeno tronco de árvore, sentado olhando a lua... com o único calor do verão, e não...
Voltei àquelas pedras, mas dessa vez apenas observei, e não me arrisquei a pegá-las... não havia porque. Já não fazia mais sentido, mas senti que algo ali me chamava, me sugava... talvez a alma, talvez a mente, talvez o coração.
Passo e vejo a velha janela, brilhando prateado de manhã. Verde no fundo e dói.... a ferida não cicatriza, nem nunca vai. O tempo, senhor de tudo, vai correr... mas a cicatriz, essa vai ficar. Só pra eu me lembrar de que valeu a pena um dia. Naquela mata, naquele rio, mas não no balcão... naqueles dias, naquelas noites.
E como uma pedra que quica na água, por melhor que seja o arremesso, afunda... eu estou no fundo agora, parado! Mas a correnteza há de me levar, e um dia estarei longe... pra quem sabe então ser encontrado por mãos tão doces, que não permitirão que eu quique mais, e que me levará numa bolsa qualquer para um lugar confortável e seguro... onde os males não possam me alcançar.
Pedra dura sou, mas água tanto bate... 

*Publicação 1 de 3. Pedra(o), papel, tesoura.

Em trova e treva...

Me concentro na trova
que um trovador travou,
cravou sem ponto e sem vírgula
no meu coração...

Os raios e relâmpagos dessa cidade
ferem e me deixam energizado
na treva me tremo
e há ciqüenta dias na trema
tramo um novo ponto...

O ponto de tiro!
O ponto de bala!
Me re-tiro e res-guardo
em meu reles sofá,
em meu rolé...

Meu cabelo en-rolado
minhas idéias en-rroscadas
e o nó nas en-tranhas.
Meus olhos ex-trábicos
e minha vida ex-tranha.
Meu medo de dormir...

Sombra é melhor que assinatura

Tá calor
Foi-se o frio
E eu aqui, nesse imenso vazio

É então que eu pego meu violão
ou minha câmera analógica digital.
Vou pra rua lhe fazer uma canção
ou fazer fotografias no quintal.

E os acordes calmos do meu violão
me lembrar de sua voz tão doce angelical.
Quando fiz fotografias no portão
foi você quem fez uma de mim, lendo o jornal.

E é tão fácil esquecer os problemas
de se ser só.
Pé na estrada e comer poeira
só pra ver o sol...
dentro de nós.

E foi por trás de minha lente que eu vi
seu sorriso quase que fenomenal.
Encabulando minha pose de cantor
meu jeitão de trovador medieval

Sombra é melhor que assinatura
eu ouvi você falar.
E é melhor conhecer a outra cultura
do que julgar...
ser o melhor.

E aqui estão devaneios de uma história que eu não vivi, coisas que não fiz e um mundo que não habitei...

Doce Solidão*

Volto para esse quarto mais uma noite, torno aos meus velhos vícios. Minha mente polvorosa se enche de interrogações, mas dessas que meu peito já não quer mais respostas. Procurei em vão entender o mundo, o amor... e todas suas armadilhas traiçoeiras, em vão. Não há como entender o que se passa além de sua janela, daqui sempre pude ver caras e bocas, risos e sorrisos. Tristesa, ódio e muito amor também... bom, ao menos essa foi a impressão que tive.

Daqui dessa janela pude ver o mundo, coisas que nunca poderei tocar. Mesmo que por momentos tenha esticado meus braços para alcançar, nunca alcançarei o que sempre desejei.

O pôr do sol daqui sempre foi lindo, pude procurar por pedras errantes, mas o ângulo que daqui tenho para o mar nunca deixou que meus lances tivessem sucesso ao tentar quicar essas pedras em sua superfície.

Hoje, daqui detráz de minha janela vejo um céu negro, que nem estrelas tem. Vejo uma noite muda, que me diz apenas que todos os dias se findam quando o sol se põe, e que sempre um novo dia nasce...

Que seja esse um bom dia, uma nascente de água limpa e cristalina, um novo primeiro passo, para uma caminhada em que a única certeza é de se estar só...

"Perceber aquilo que se tem de bom no viver é um dom
Daqui não, eu vivo a vida na ilusão
Entre o chão e os ares vou sonhando em outros ares, vou
Fingindo ser o que eu já sou, mesmo sem me libertar eu vou
É, Deus, parece que vai ser nós dois até o final
Eu vou ver o jogo se realizar de um lugar seguro"

(Marcelo Camelo)

*Música de Marcelo Camelo.

Anões

"Esculpidos nas fundações rochosas do universo, os anões suportaram uma era de servidão aos gigantes antes de conquistar sua liberdade. Suas poderosas cidades-fortalezas nas montanhas testemunham o poder de seus impérios ancestrais."(D&D)

Anões são seres orgulhosos, que buscam riquezas debaixo da terra, construíram suas fortalezas nas montanhas e vivem em constante guerra com goblins e orcs, pelos quais conservam um ódio eterno.

"Características de um anão: Ambicioso, bravo, trabalhador, leal, organizado, austero, teimoso, tenaz, vingativo."(D&D)

"Os fortes e valentes anões são uma raça antiga descendente dos seres elementais de pedra viva criados pelos titãs quando o mundo era jovem. Devido a uma estranha doença conhecida como a maldição da carne, os progenitores dos anões da terra sofreram uma transformação que mudou suas carapaças rochosas em peles macias. Por fim, essas criaturas de carne e osso se apelidaram anões e esculpiram a poderosa cidade de Altaforja nos picos nevados de Khaz Modan."(Bz)

*Wallpaper do jogo World of Warcraft, mostrando a fachada da cidade-fortaleza dos anões: Ironforge (altaforja).

Em geral, são comandantes de tavernas em cidades humanas, beberrões. Adoram cerveja e carne de javali. Na tradução para o português brasileiro, a Blizzard, empresa criadora do MMO-RPG World of Warcraft, os anões têm o sotaque do sul do Brasil, imcorporando em sua linguagem expressões como "chê" e "guri", entre outros.

Em seu best seller "O senhor dos anéis", Tolkien não foge à regra, o anão Gimli, que se aventura em sua história juntamente com o humano Aragorn e o elfo Legolas, é reclamão e mal humorado, odeia orcs e se mostra valente e leal. Uma outra característica que Tolkien atribui aos anões, é a desavença com elfos, cuja superação à tal diferença por Gimli é retratada na história, onde ele se afetua com Legolas, se tornando grande amigo do elfo.

Anões são meus prediletos, e tenho muitas afinidades com os quais, e por isso jogo com um desses carrancudos e beberrões, honrados e engraçados seres criados pela fabulosa mente humana.

(D&D) Dungeons & Dragons, quarta edição, livro do jogador I.

(Bz) Blizzard entertainment (http://us.battle.net/wow/pt/game/race/dwarf).